Жил-был Ветер. Он был огромным и сильным. И поэтому сам себе казался прекрасным: так бывает. Ветер был везде: на земле, в небесах, на море. Просто вот куда ни глянь: всюду можно встретить Ветер. Бывало просто в комнате сидишь, а он вдруг – р-раз! – и сбросит со стола бумажку какую-нибудь: так хочет Ветер на себя внимание обратить.

 Трудно Ветру без чужого внимания. А Туча жила на небе, и больше нигде не жила. Она плыла по синеве небес мягкая и пугливая. В ней была та грациозность, которая свойственна настоящим тучам. Не этим облачкам, что всё пыжатся стать больше и грознее, и не этим, вязким и противным, старым тучищам. Такая грациозность была свойственна только ей. 

Она плыла по небу легко и независимо, – так в стародавние времена, когда ветер был ещё совсем молодым и не таким буйным, плавали по морю прекрасные многопарусные шхуны. Разумеется, однажды они встретились: Ветер и Туча. Если б этого не случилось, сказки бы не было: любая история в этой жизни начинается со встречи. 

Кончается, правда, по-разному… Когда Ветер увидел Тучу, ему показалось, что он напрасно продул всю свою предыдущую жизнь. Ветер забыл, что был когда-то сварливым сквозняком, которого все опасались, но никто не уважал. Он запамятовал, что в молодости был он лёгким ветерком, который разве что и мог, так это гонять по асфальту обрывки газет. 

Он не хотел вспоминать, как завидовал урагану, и понимал: ему таким никогда не стать. Ветер увидел Тучу и понял: он способен на всё. Ветер влюбился. А когда кто-то влюбляется, – хоть Ветер, хоть человек, – он всегда делает опрометчивые выводы. Ветер не знал, как обратить на себя внимание Тучи, и погнал её по синему небу. 

И Туча плыла, подвластная его дуновеньям, но, как всякая настоящая Туча, делала вид, что это она сама так плывёт, и Ветер тут вовсе ни при чём. Ветер глядел на её жемчужные мягкие бока, и понимал: сейчас, именно сейчас, и только сейчас начинается настоящая жизнь. Ему захотелось обнять Тучу, сказать ей самые главные, самые добрые слова. Ветру ужасно нравилось, что он такой могучий, сильный, прекрасный. В общем, лучше всех… 

Когда Ветер опомнился: Тучи уже не было. Вместо неё по небу плыли маленькие, слезливые облачка. «Я хочу быть маленьким и слабым! – завыл Ветер. – Кому нужна моя сила?» Так воет Ветер каждый вечер, вспоминая прекрасную Тучу. Он забивается под кровли крыш, прячется в подворотнях, растворяется в тёмных углах.

 Он готов отдать всю свою величественную силу за один взгляд прекрасной Тучи. Но только слезливые облачка плывут по серому небу…